Allí, como la última vez que no se hizo el tuerto, estaba Carmen preparando la cena.
C.- ¿Qué?. ¡Por fin el señorito se digna a venir en condiciones! .Pues yo, ya ves, como todas las noches, preparando algo para el niño.
R.- No se enfade usted.
C.-¡Qué no me enfade!. ¡Venga, por Dios! .Siete meses sin dirigirme la palabra, ¿y no quieres que me enfade?.
R.- ¿Y usted no se ha dado cuenta que en estos siete meses su hijo no vino nunca a cenar?. Ni a cenar, ni a dormir, ni a almorzar. Ni ni a nada de nada.
C.- ¿Qué dices?.
La conversación se convirtió en silencio, en ese mágico silencio que a veces envuelve a los humanos y a las cotorras de Guayaquil, y que transmite más que palabras.
Ella dejó sus quehaceres y se sentó meditabunda en una silla cerca de Ramiro.
Dos horas después Carmen salía de sus pensamientos, se llevó la mano a la frente, de la frente a la boca y mirando a Ramiro con ojos llenos de sorpresa exclamó No puede ser, pero lo es. Si ya lo decía mi madre, esta niña tiene un defecto muy grande, muy grande, que es muy despistada. Ahora comprendo a la pobre.
Y acabó diciendo tras un largo suspiro Total Ramiro, que llevo doce años muerta y yo sin enterarme.
Ramiro, por fin, se podía sincerar con alguien que iba a comprender todo lo que en su vida ocurría desde el día que tuvo el maldito accidente de automóvil, a consecuencia del cual la conoció a ella y a muchos más, gracias a que su ojo izquierdo adquirió el don de ver cosas que su derecho no veía.
CONTINUARÁ
<__trans phrase="Posted by"> ORT-22 <__trans phrase="at"> 22 de Diciembre 2006 a las 12:45 PM